Jules Verne

P'tit bonhomme Jules Verne

Un beau pays pour les touristes, cette Irlande, mais un triste pays pour ses habitants. Ils ne peuvent la féconder, elle ne peut les nourrir-surtout dans la partie du nord. Ce n'est point cependant une terre bréhaigne, puisque ses enfants se comptent par millions, et si cette mère n'a pas de lait pour ses petits, du moins l'aiment-ils passionnément. Aussi lui ont-ils prodigué les plus doux noms, les plus sweet, -mot qui revient familièrement sur leurs lèvres. C'est la Verte Erin, et elle est verdoyante en effet. C'est la Belle Émeraude, une émeraude sertie de granit et non d'or. C'est l'île des Bois, mais plus encore l'île des roches. C'est la Terre de la Chanson, mais sa chanson ne s'échappe que de bouches maladives. C'est la première fleur de la terre, la première fleur des mers, mais ces fleurs se fanent vite au souffle des rafales. Pauvre Irlande! Son nom serait plutôt l' Ile de la Misère, nom qu'elle devrait porter depuis nombre de siècles: trois millions d'indigents sur une population de huit millions d'habitants. En cette Irlande, dont l'altitude moyenne est de soixante-cinq toises, deux hautes régions séparent nettement les plaines, lacs et tourbières entre la baie de Dublin et la baie de Galway. L'île se creuse en cuvette, -une cuvette où l'eau ne manque pas, puisque l'ensemble des lacs de la Verte Erin comprend environ deux mille trois cents kilomètres carrés.