Francis Lalanne

Mon Journal Intime Francis Lalanne

Cette hydre qui vibre en moi, qui brule et ronge mon tissage, devore mes entrailles quand je n'ecris pas; qui lorsque j' ecris devient un arbre dont je suis le fruit, distille au fond de moi cette seve au pluriel qui me relie a l'univers en circulant dans les deux sens comme dans les veines d'un pommier; dans les vaisseaux d'un dragon; dans les arteres de l'absurde aux confins de l'ailleurs . . . La premiere fois que j'ai trempe la plume dans ma pensee, c'etait dans un flacon d'encre rouge. N'ayant jamais vu d'encre, je crus que c'etait du sang. Dans ma frayeur, je renversai le tout sur la page blanche de ma chemise. Appel au secourse folle vers ma mere. Elle, muette et blanche, en me voyant; Maman! Je me suis fait bobo ? Si blanche. . . Puis decouvrant qu'il n'y a la que matiere a lessive, elle brise sa peur d'un rire soulage. Depuis, je fais ce reve etrange d'une femme qui pleure et rit en meme temps, paralysee sur sa couche; et moi. . .